A vida inteira deparada em um cinzeiro
Tão derradeira...
O conto que lia não fazia mais sentido
A fumaça corroía sua mente cheia de conflito
Achava todas as rimas bregas e sonsas
Quanta bobagem!
A cereja permanecia na mesa
Junto à pena, à tinta e a sua tristeza
O som era like a Rolling Stone
Outra música...
O cigarro não apagava, era devagar
Assim como sua morte: lenta e silenciosa...
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